На перепутье трёх дорог
Десятки лет стоит, века
Кицканский монастырь – он строг
И крест вонзился в облака.
Здесь утешение души,
Её смирение, покой;
Здесь лести места нет и лжи –
Молитвы лишь во тьме ночной…
Он не подвластен временам
И отражением икон
Слова прольются в Божий храм
Под колокольный перезвон!
И зазвучит сорокоуст,
И окропят святой водой
Смятенье разнобоких чувств,
Перекрестив меня рукой. Не верю в Бога – неба высь,
Та синева мне пустотой
Всегда казалась, но слились,
Лаская слух и взгляд тут мой,
Слова молитвы, что монах
Вновь пропоёт и каждый слог
Мне дарит радость, дарит страх,
Что всё же есть на свете Бог!
За здравие зажгу свечу,
Во всём покаюсь сотню раз,
Как провинившись помолчу,
Не поднимая к небу глаз…
И пусть я грешен, пусть я глуп
И, вновь покинув монастырь,
Я растеряю тот уют,
Что здесь обрёл, но ведь пробил
Души замёрзшей толстый лёд
Вечерний колокольный звон!
А значит, и во мне живёт
Тепло молитв, добро икон…
|
