 За горизонтом где-то купол
Небесный с матушкой-Землёй
Сливаясь, манит нас, как будто
Любовь былая, за собой...
И из-за туч хмельное солнце
Любуется твоей красой -
Лучом вечерним вновь ворвётся,
Тепла прибавив вновь в дом твой
И попрощавшись до рассвета,
Растает в звёздных небесах!
А ты в мечтаниях поэта,
В его словах, в его речах
Отобразишься, и навечно
Пером и красками чернил
Останешься, как путь тот млечный -
О нём мечтал, лишь им он жил -
На маленьком листке бумаги,
В той старой книжке записной,
Исписанной любви словами,
Что не прочитаны тобой.
А он хранит её у сердца,
Хоть строки знает наизусть,
Но если б ты открыла дверцу
К душе его, на миг хоть пусть
И если бы прочла те строки,
Посвящены что лишь тебе,
То поняла бы, как убоги
Лобзанья, встречи, коль в судьбе
Любви и искренности места
Твоей всё нет. И как им быть?!
Ведь без предательства и лести
Единожды лишь полюбить
Способны мы. Всё остальное
Неправда, ложь, самообман...
А он живёт одной тобою
И верит грёзам, верит снам,
Мгновенья век свой ожидая,
Когда ты всё сама поймёшь.
Но ты пока ему чужая,
Цена всем чувствам, значит, - грош.
|
